Ephémère, cet instant de coton , comme ces dernières secondes où le soir retient encore le bras de la nuit qui s'habille d'étoiles
Cet instant, rien que cet instant en douce brûlure.
Un jour, je glisserai ta main dans un rayon de soleil, pour éclaircir l'instant.
Ecrire, au satin des draps, l'instant éternel. Lorsqu'on écrit, c'est toujours la première fois, ce n'est jamais un recommencement non, toujours une découverte.
Je pense à toi et je te découvre, je te peins et chaque fois te fais naître.
Ecrire avec mon âge, serait déshabiller le rêve, froisser la feuille avant même d'en posséder la blancheur.
Au loin, là-bas, la campagne oublie sa liberté, elle aspire à la ville et oublie d'être au miroir de ses désespoirs.
Ce n'est que dans la parole du vent que je peux lire sur tes lèvres.
L'esprit divague pour ne pas dire le manque. Poser les mots un à un, jouer sur le rythme, parfois écarter le dire.
Tu sais, tu es là si souvent dans mes nuits de dérive
Tu portes les ballerines de mes mots, tu ne le sais pas
Simplement mes pinceaux pour ton regard
Nous tairons jusqu'au silence
Au cœur des vagues de mon errance
Le ciel est large aux abords de mon âge
J'y cueille mes nuages et chaque effluve qui passe
Sur la tendresse de la toile blanche
J'irise mes mélancolies aux couleurs de ta distance
Quand plus rien ne déchire ma nuit
J'esquisse tes lèvres en un murmure de lune
Je souffle mes virgules sur l'écume de ta peau
Il faudra bien un jour, que je maquille ton matin aux couleurs de mes yeux.
N'écoute pas, ne me lis pas
Viens
Je t'emmène au ciel de mon âge
Dans la nuit trouée de souvenirs
La frontière de tes cernes
Et la petite sébille d'un cœur où s'égoutte la lune
Comme une cloque d'amour que le jour viendra crever